Son catetos los que no acuden a la llamada estelar, lo son los que no pueden cagar las emociones por el culo y los que se sustentan por maneras elogiadas o estrógenos en palabras.
Entiende la longitud del recorrido de tus venas y en donde termina la mierda.

Entenderás entonces la escopeta que sucumbo tus señas y el ruido de jaurías asustadas por encima de su terreno plantado, de esqueletos abandonados, junto a semillas que salvaron sus terrenidades ya tan gastadas. Si fuera por ellos nos convertirían en morcilla.

Ya esta aquí el tiempo en que los gatos callejeros me gritan en el exterior, por la ventana. Ha llegado el tiempo que resucita hasta la pelusa de detrás del frigorífico apagado. Llantos de apagones llantos de cielos llantos de gato, cuanto llanto ha habido en almohadas o entre letras. Cuantos axfisios de corazón y no de pulmón, cuantas cartas con dentadura y la baraja que poco postiza. De mi y de las patas q acompañan, de mis sístoles y diástoles que guardan parábolas.

He notado al intentar reanimar mi respiración que mis uñas están mal pintadas y mi sostén me aprieta. Ya sabemos que el contorno es el problema, y el problema del mal pintao es el sobar de las partes prietas. Me doy cuenta que se nace y que nada se va si tu no quieres y si algo se va te mueres al instante. Me doy cuenta que soy el monolito de la edad contemporánea, o que esos segundos de invención y de ponerse en cámara es el espejo de mi cara y no de mis uñas ni mi hazaña con el contorno. Y que las señales se explican con la mirada, sean internas externas o súper posicionadas. Parecemos peces al hacer y no saber en la memoria que la energía enteramente esta en nosotros, es que no nos acordamos a que ostias la hemos enfrentado.